Без Цензуры — Мама Прости

Я вырос там, где жизнь раздавала нам подарки, где детство не кино, а боль, зашитая в заплатки.
Где мать вставала раньше солнца, падала без сил.
Но даже в лютый холод дом теплом ее светил.
Она скрывала слезы, чтоб не видел я тревоги.
Стирала руки в кровь, чтоб мне открыть пути-дороги.
А я, пацан упрямый, не ценил ее заботы, не знал, какой ценой давались хлеб, тепло, работа.